CULTURA

"Devo estar a ficar velho: as Paulas Cristinas têm mais de 20 anos, os Brunos Miguéis já vão nos 15, as Kátias e as Sónias deram lugar a Martas, Catarinas, Marianas.
A maior parte dos polícias são mais velhos do que eu.
Comecei a gostar de sopa de Nabiças.
A apetecer-me voltar mais cedo para casa.
A observar, no espelho matinal, desabamentos, rugas imprevistas, a boca entre parêntesis cada vez mais fundos.
A ver os meus retratos de criança como se fosse um estranho.
A deixar de me preocupar com o futebol, eu que sabia de cor os nomes de todos os jogadores do Benfica (…).
A desinteressar-me dos gelados do Santini que o Dinis Machado, de cigarrilha nas gengivas achava peitorais.
Se calhar, daqui a pouco, uso um sapato num pé e uma pantufa de xadrez no outro e vou, de bengala, contar os pombos do Príncipe Real que circulam, de mãos atrás das costas como os chefes de repartição, em torno do cedro.
Ou jogar sueca, com colegas de boina, na Alameda Afonso Henriques de manilha suspensa no ar, numa atitude de Estátua de Liberdade.
Quando der por mim, encontro o meu sorriso na mesinha de cabeceira, a troçar-me, num copo de água, com 32 dentes de plástico.
Reconhecerei o meu lugar à mesa pelos frasquinhos dos medicamentos sobre a toalha, que me farão lembrar as bandeiras que os exploradores antigos, vestidos de urso como os automobilistas dos tempos heróicos, cravavam nos gelos polares.
Devo estar a ficar velho.
E no entanto, sem que me dê conta, ainda me acontece apalpar a algibeira à procura da fisga.
Ainda gostava de ter um canivete de madrepérola com sete lâminas, saca-rolhas, tesoura, abre-latas e chave de parafusos.
Ainda queria que o meu pai me comprasse na feira de Nelas, um espelhinho com a fotografia da Yvonne de Carlo, em fato de banho, do outro lado.
Ainda tenho vontade de escrever o meu nome depois de embaciar o vidro com o hálito.
Pensando bem (e digo isto ao espelho), NÃO SOU UM SENHOR DE IDADE.
SOU UM MENINO CUJO ENVELOPE SE GASTOU."

- A VELHICE por António Lobo Antunes

Poema aos homens constipados 

(António Lobo Antunes)

Pachos na testa, terço na mão,
Uma botija, chá de limão,
Zaragatoas, vinho com mel,
Três aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.

Ai Lurdes que vou morrer.

Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os miúdos, fecha a janela,
Não quero canja, nem a salada,
Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.

Se tu sonhasses como me sinto,
Já vejo a morte nunca te minto,
Já vejo o inferno, chamas, diabos,
Anjos estranhos, cornos e rabos,
Vejo demónios nas suas danças
Tigres sem listras, bodes sem tranças
Choros de coruja, risos de grilo

Ai Lurdes, Lurdes fica comigo

Não é o pingo de uma torneira,
Põe-me a Santinha à cabeceira,
Compõe-me a colcha,
Fala ao prior,
Pousa o Jesus no cobertor.
Chama o Doutor, passa a chamada,
Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.

Faz-me tisana e pão de ló,
Não te levantes que fico só,
Aqui sozinho a apodrecer,
Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer

AC

Na mão de Deus, na sua mão direita,
Descansou afinal meu coração.
Do palácio encantado da Ilusão
Desci a passo e passo a escada estreita.

Como as flores mortais, com que se enfeita
A ignorância infantil, despojo vão,
Depus do Ideal e da Paixão
A forma transitória e imperfeita.

Como criança, em lôbrega jornada,
Que a mãe leva ao colo agasalhada
E atravessa, sorrindo vagamente,

Selvas, mares, areias do deserto...
Dorme o teu sono, coração liberto,
Dorme na mão de Deus eternamente!

(Antero de Quental)

COMO  COM  TÃO  POUCA  COISA . . . . . 

Como com tão pouca coisa se constrói o mundo.
Escreveu assim António Lobo Antunes logo no início de uma das suas "crónicas". Descanse em paz.

Gosto sempre de ler e reler o meu concidadão e escritor, o homónimo António.

Tal como ele, eu também aprecio Quental, como aprecio os Açores.

Os Açores que no tempo de Quental era uma das várias terras esquecidas de um Portugal ainda mais pobre do que é hoje. 

Era um Portugal miserável, com imensas zonas miseráveis, as serras Algarvias, muitas áreas da Madeira e dos Açores, Trás-os-Montes, áreas do Alentejo e das Beiras, arredores das grandes cidades, etc.

Como com tão pouca coisa se constrói o mundo escreveu António Lobo Antunes.

Aqui em redor (são 14) da minha casa da aldeia (uma das três no casco velho não colada a outra), numa delas (das vazias há anos) a saudosa e muito idosa vizinha contava-me em 2007 como ela e o marido com tão pouca coisa construíram o seu mundo, criando dois filhos com imensa dificuldade - o patrão dava-nos um pouco de azeite e cereais, comíamos umas sopas de couve, pão, umas chouriças, fruta das árvores, uma vez por semana ou às vezes ainda mais espaçado conseguíamos matar uma galinha.

Como com tão pouca coisa se constrói o mundo.

Aqui na aldeia, noite escura, noite ventosa como a de ontem, a caminhada foi curta, o ar desagradável, as paredes nuas das casas, a maioria vazias, os candeeiros e os pirilampos embutidos no pavimento iluminam o caminho, decorado em décadas, subida aqui descida acolá, cactos, gatos, o café da aldeia já fechado. Ruas desertas! Os poucos habitantes permanentes fechados em casa.

Como com tão pouca coisa se constrói o mundo.

O meu mundo aldeão deste fim de semana esteve sossegado, telefonemas video/WhatsApp com a família, excelente restauração caseira, raríssima TV, ler, caminhar, fotografar com a velha Niko D90, tratar das roseiras e das outras plantas nos diversos vasos. 

Ah e toca de limpar a casa de alto abaixo.

Como com tão pouca coisa se constrói o mundo.

Mas o mundo lá fora deve estar na sua crescente loucura.

É o que concluo das notícias lidas no computador durante um rápido passar pelas gordas.

Com que tão pouca coisa se constrói o mundo do presente?

Desprezo por todas as regras.

Desprezo pela vida humana.

Exportação de terrorismo.

Exportação da democracia por via aérea.

E viva os interesses!

Boa noite.

AC

ANTÓNIO  LOBO  ANTUNES

Pois caro concidadão homónimo, no mar há cada vez mais sombras, de cavalos e de muitas bestas que por aí andam.

E Luz é coisa que escasseia na cabeça de muitos e muitas.

Descanse em paz.
AC 

Sátira aos HOMENS quando estão com gripe
(António Lobo Antunes)

Pachos na testa, terço na mão,
Uma botija, chá de limão,
Zaragatoas, vinho com mel,
Três aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.

Ai Lurdes que vou morrer.

Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os miúdos, fecha a janela,
Não quero canja, nem a salada,
Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.

Se tu sonhasses como me sinto,
Já vejo a morte nunca te minto,
Já vejo o inferno, chamas, diabos,
Anjos estranhos, cornos e rabos,
Vejo demónios nas suas danças

Tigres sem listras, bodes sem tranças
Choros de coruja, risos de grilo
Ai Lurdes, Lurdes fica comigo.

Não é o pingo de uma torneira,
Põe-me a Santinha à cabeceira,
Compõe-me a colcha,
Fala ao prior,
Pousa o Jesus no cobertor.

Chama o Doutor, passa a chamada,
Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.

Faz-me tisana e pão de ló,
Não te levantes que fico só,
Aqui sozinho a apodrecer,
Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer.

AC